Архив рубрики: Тексты

Via Dolorosa

со всеми остановками…

Лиловый шар несбывшейся войны сияет нам из окон еле-еле, когда на фронт, как братья да сыны, винтовки взяв, запрыгнули в шинели. Ведь у войны нет дела своего, кроме того, чтоб плоть в нечестьи мучить, весь мир нам чудится ободранным нутром пещеры, с выходом в иное, в дальше, в лучше…

Так время плачет, влагою стекла дробится, плавится и медленно мерцает, так жизнь ручьем, по капле, из нутра, стекает вниз и на асфальте тает. А за окном теперь видны поля, деревья, лес, дорога и равнина. Асфальт шуршит, как поутру метла, как дышит на морозе мешковина.

У смерти много облачений: вот, спустился вечер, умер день, и что же? Теперь ты знаешь. Ты уже постиг. Прости нас, Боже. Сохрани нас, Боже.

Моё православие


От хорошей жизни люди не ищут Бога,
от хорошей жизни люди не пишут тексты…

стихотворение автора

Предисловие и пояснение
Из короткого разговора с детьми в православном летнем лагере мне стало понятно, насколько путь к Богу для моего поколения отличается от нахоженных троп всех, идущих за нами следом. Я хочу написать об этом — чтобы прояснить все возникающие вопросы лично для себя, прежде всего. Возможно, вероятно, не исключено, что эти же слова помогут кому-то еще разобраться в главном.
Спасибо глазам, что прочитали этот текст. И спаси нас всех, Боже.

Читать далее Моё православие

Аннотации

i_019Это даже еще не связный текст пока, а презентация новой рубрики. Дело в том, что я решила последовать примеру прадедушки Васи — а у него была привычка на каждую прочитанную книжку писать хотя бы абзац отзыва. Ну и так совпало, что я сейчас читаю подробную, спокойную биографию Льюиса Кэрролла, написанную его переводчицей Ниной Демуровой. И многое для меня стало новостью, и хочется высказаться и запомнить. Например то, что Кэрролл всю жизнь вел журнал своей корреспонденции и отправил-получил около 100 000 писем. Впечатляет! Сейчас он был бы тысячником в жжж, не иначе. А еще он единственный только раз в жизни покидал свой зачарованный английский остров. И побывал не где-нибудь, а в России. О как!
Вот дочитаю до последней точки и напишу как следует и связно.
Кстати о птичках. Фото молодого Чарлза Доджсона, задумчиво выпрыгивающего из окна, очень подходит к оформлению этого сайта. Решено, завтра же накидаю новую шапку с его лучшими портретами. Надеюсь вы в курсе, что он был еще и фотографом.

Немножко истории с географией

blue heart
— Здесь же нет ничего, тут пустота, ну как же вы не видите этого, как живете тут, на этом болоте чертовом — рассказываешь мне ты, поглядывая остро светлыми глазками, разбалтывая кофейную гущу по стенкам чашки.
Читать далее Немножко истории с географией

Никогда не возвращайся…

vishka-kolodischi2
Сидели недавно на круглой площади, глядели на телебашню. Вопрос возник у дитеныша — а сколько же в ней метров. Ну, говорю, метров сто, наверное. А вот интересно, спрашивает, как выглядят четыреста метров? Чтобы высота как у тех небоскребов, в которые самолеты повлетали. Вопрос интересный, да. И как показать человечку, родившемуся среди минских плоскостей, такую вертикаль?
И вспомнилось мне, что есть такое место. И как раз нужной высоты. Телебашня ретрансляционная в Колодищах. Там мое летнее детство прошло. Прямо под этой вышкой. Стоит она на растяжках, доминирует над пейзажем, ловит волны эфира. Думаю, надо бы съездить поглазеть. Сказано сделано, вокзал нужного направления прямо у нас под боком. Сели у тусклого окошка, заплывающего ноябрьской слезой, ждем отправления. Поехали, поплыли мимо адские кирпичные заводы, окраины, гаражи с граффити. В проходе встали двое, настроили скрипочку с гитаркой, грянули Джо Дассена. «Если б не было тебя…» Отлично. Путь небольшой, минут двадцать. Вышли на ноябрьскую стынь, дождались пока электричка уползет дальше на восток. Пошли вдоль путей.
Все стало другим. С тех пор, как бабушка возила меня на дачу в кругленьком шипящем автобусе, века прошли. Дача наша это особенное место. Там всегда прошлое было налито до краев. Даже не шестидесятые, а тридцатые годы по моим ощущениям. Дуб, сросшийся с березой у дороги… Магазинчик со щелястыми полами и незабываемым бакалейным запахом…
Теперь все не так. На разбитом грунтовом перекрестке положили асфальт, новенькие светофоры мигают светодиодами. Супермаркет огромнющий среди мелких придорожных елочек.. За путями — церковь на горе, жутенькая, как замок графа Дракулы, но с крестами.
Только башня стоит как стояла. Немножко влево склонилась, или это почудилось. И не такая уж она большая, какие то четыреста метров, взбивает серую вату густых осенних облаков.
Сломалась машинка прошедшего времени, вытекло все по капле. Город наступает, наползает с запада. Сели мы на новый автобус правильного зеленого цвета, поехали по трассе. Я в книжку уткнулась. Не удался мой фокус. Может потому, что не была я осенью на даче никогда. А всегда только летом, с бабушкой, такой надежной. Вот нет ее давно, и сквозит холодом. Не вернуться.
Но попробовать стоило, несмотря на.